Tu te souviens Harael ? Des heures chaudes dans le palais de glace. Du sourire faible mais suffisant de tes parents, des tasses de porcelaines bleutées sous les mains gantées. Dans cet austère paysage, brillant comme un miroir brisé, il n’y avait eu que ton propre reflet. Le lent défilement du temps dans les coursives, la consistance crémeuse des ailes dans ton dos.
De ces ailes, comme un voile, qui tenaient chaud dans les heures les plus sombres.

Il suffisait de s’en draper pour résister à la morsure du froid, ignorer les vents qui trépanent jusqu’à l’occiput.
Ca a toujours été ton but, hein mon ange ?
Te protéger du froid.

Tu te souviens du sourire de ses trente deux dents. Quand il t’a tendu la main, qu’il a resserré ses doigts sur ton bras, qu’il a tiré malgré les cris.
Et qu’il t’a arraché au confort austère et rassurant d’une famille unie.

Ne te laisse pas aller à la nostalgie mon vieux. Ils t’on vendu tes parents, tu le sais. Ils auraient pu faire autrement, fiers de leur aristocratie vieillissante. Au moins auraient-ils pu se battre, avoir l’extrême obligeance de rejoindre la prison indolore comme les géniteurs d’Alma.
Mais ils sont toujours vivants tu sais, toujours à siroter du thé déjà froid dans une argenterie rouillée. Il y en a eu un autre après toi, plus normal, plus apte à faire des courbettes.
Tu les a croisé une fois, dans les longs couloirs, alors que tu te trainais derrière ton architecte. Ils ont tourné le regard mais tu te souviens de Wilhem, de sa réaction.
Il les a jaugé, mutilé en un regard.
C’est le seul instant où tu as pu l’aimer.

Ce jour un peu froid où il a accusé d’un regard. Qu’en montrant sa supériorité, il a inséré dans la mémoire de tes parents cet instant.
Vous avez vendu votre enfant.
Et maintenant comme il y a 10 ans.
Vous avez baissé les yeux.

Et ce simple instant t’a glissé jusqu’à l’impasse de la gloire passée.
Dans la brique rouge d’une ville poisseuse où les innocents ne sont que des proies, que l’on attrape avec des mots comme avec un cul.

Harael déteste ces jours où ils n’ont pas de ticket. Quand il sent dans son dos mutilé la présence de l’architecte. Cet ordre instinctif, chaud et violent, qui lui ordonne de s’allonger sur cet espèce de matelas de fortune qu’il a construit.

C’est que l’ange est surement un des seuls Guide à avoir construit une baraque dans son impasse. Un taudis de toile et de tentures froissées. Mais c’est chez lui. Et longues sont les heures où le nom de la rue apparaît sur la plaque.
Il préfère demeurer ailleurs, loin de Wilhem. Il passe parfois des jours entiers sans remettre le pied à Aerials. Trop pressé de vivre, trop content de posséder son endroit personnel.
Un endroit où lécher ses plaies.

Car Wilhem frappe fort. C’est surement d’ailleurs la seule chose qu’il soit capable de faire.
Harael se souvient des premiers temps, quand il a hurlé, griffé jusqu'au sang. Il ne craignait rien, du haut de sa jeunesse insolente et de ses années d’aristocrate.
Il y avait eu la première claque en pleine gueule. Puis les autres.
Et de « je ne serais jamais ton guide » sa volonté s’était émoussée pour décliner d’un « je ne t’obéirais jamais » pour finir sur un « je ne baisserais jamais les yeux ».
Maintenant, Harael n’avait qu’une assurance « Mon cœur ne sera jamais à toi, et peu importe l’heure, le lien, l’ordre, je n’aurais de cesse que de me battre. Il n’existera pas un instant où je ne tenterais pas de te fuir. Et ce, jusqu’à la fin ».

Alors Harael, dans sa prison de chair et de plume, fomente de grands plans. Il construit et déconstruit des instincts de révolution.
Son but, exploser les architectes, tarir à la source leur pouvoir.
Comment toute une nation peut-elle ployer sous la guidance de 6 personnes uniques. Mal gardée, arrogantes, occupée à des jeux de politiques qui ne concernent qu’elles.

L’ange déambule, il voyage de monde en monde pour trouver des partisans. Il a déjà attaqué Wilhem en s’arrogant le droit de s’occuper d’Alma.

Tu te souviens Harael de ta promesse aux architectes ?

Vous allez voir, architectes pantins.
Pauvres petites créatures.
Il y aura un jour des piques et des fourches, des morceaux de bois, des bras vengeurs.
Qui vous arracheront de vos trônes.
Et qui vous mettrons en pièce.

Harael est né à Aerials, lors de cet hiver glacial qui n’en finissait pas. Il eu la chance de connaître ses véritables parents. La “chance”. Ses ailes furent une trahison dès sa venue au monde. Hara était différent. Hara était un guide. Son éducation fut stricte, ses parents appartenant à la haute société au palais de glace. Étudier constamment, ne pas hausser la voix, rester sage comme une image et ne parler que lorsque qu’on y est invité. Puis il y avait cette homme. Cette homme aux cheveux pâles et aux yeux glacés qui vint le voir dès son plus jeune âge, pour s’assurer de sa croissance correcte. Ses ailes devinrent plus fortes, et arrivé au prémices de l’adolescence, Harael commença à poser des questions. Lorsqu’il eu treize ans, il fut céder à l’Architecte par ses parents. Progressivement, il compris. Il n’était qu’un objet au service du dirigeant de ce monde. L’ange décida alors que cet avenir ne serait pas le sien. Il se rebella, il hurla, il s’opposa. Et la situation entre Willhem et lui éclata. A partir de cet instant, ce ne fut plus que cris, coups et mises à mort silencieuses. L’Architecte n’hésita pas à le battre, et ne se retient toujours pas lorsque qu’Hara se fait trop insolent. A présent, Hara médis seul dans sa chambre à Aerials. A Hellish, il embrasse ces humains trop stupides, doit écarter les cuisses parfois, pour les ramener, pour que le maître épargne son corps de coups. Mais Hara s’en fout. Des humains, des coups, il n’a que son mépris, sa colère pour lui, et sa révolution qui avance lentement, mais sûrement.