Eric venait d’arriver dans la ville d’Hellish. Il avait mis les pieds dans son motel miteux la veille au soir et avait trouvé un bar dans une ruelle. Il avait descendu trois doubles scotchs et avait rejoint sa couche. Commencer à enquêter à une heure pareille n’était pas nécessaire. Il avait pris une douche et s’était étaler sur le lit en boxer. Il avait entreprit de regarder la télévision et avait allumé le poste pour tomber sur une chaîne. Un documentaire sur l’univers carcéral. Il ne comprenait pas grand-chose, l’anglais n’étant pas très facile à parler pour lui. Il devait rapidement trouver un interprète s’il voulait faire la lumière sur les événements qu’il se passait ici. Il commencerait à vadrouiller dès le lendemain. En attendant, la voix doucereuse de la télévision eut raison de son sommeil.

Mais, à cinq heures du matin, l’ancien flic fut réveillé par le son de l’émission de variété qui passait à ce moment-là. Un grognement quitta ses lèvres alors qu’il sentait la migraine attaquer son crâne. Il s’extirpa du lit et  s’étira. Il coupa la télévision et chercha à tâtons sa veste. Il s’en empara et fouilla ses poches pour en sortir  une boîte de médicaments. Il prit deux cachets identiques et rangea l’objet au fond de ses poches avant de se rendre jusqu’à la salle de bain ou il attrapa un gobelet pour avaler les comprimés. Puis, il posa son regard sur son reflet dans le miroir. Il avait une sale tronche. Ses yeux étaient cernés et son teint blafard confirmait la mauvaise nuit qu’il venait de passée. Le whisky avant d’aller dormir n’était définitivement pas une bonne idée. Mais il s’en fichait bien. De retour dans la chambre, il n’alluma pas la lumière. A quoi bon titiller sa migraine plus que de raison. Il jeta un  œil à l’horloge du radioréveil. 5h45. Il était bien trop tôt pour quoi que ce soit. Il se rallongea alors, espérant pouvoir dormir un peu.

Pourtant, lorsqu’il rouvrit un œil à huit heures, il n’avait pu dormir qu’une vingtaine de minutes. Et ses rêves étaient troublés par les visages de Sarah et Caleb. Il se leva alors et s’habilla en essayant d’oublier le marteau piqueur qui s’était logé dans ses synapses. Il prit son imperméable et vérifia que tout était dedans : Clés, portable, flasque de whisky, paquet de cigarette et paquet de chewing-gum. Il descendit jusqu’au restaurant du motel et en poussa la porte. Les arômes de cafés et de tabac froid le prirent à la gorge et le firent grimacer. Ca ne fit qu’accentuer sa migraine. Il jeta un œil circulaire à la salle, observa la foule. Un vieil homme sirotait un café dans un coin, une femme bien trop maquillée essayait de négocier le prix d’un pancakes avec le serveur. Et un homme et un petit garçon discutait en souriant. Eric espéra qu’ils pourraient quitter cette ville pourrie rapidement. Il s’installa au comptoir et commanda un café noir, sans sucre. La serveuse, aussi fade que son établissement, versa le liquide dans une tasse qu’il but immédiatement. Il s’alluma une cigarette et elle lui fit glisser un cendrier. Il leva les yeux vers les informations et essaya de comprendre ce dont ils causaient.

Il quitta l’endroit un petit quart d’heure après, laissant ces gens faire leur travail. Il ne savait pas encore par où commencer. Il y avait eu plusieurs disparitions, des cadavres. Et puis, le reste. Deal, prostitution, altercation, guerre de gang. Rien qui ne l’intéressait réellement. Ce qu’il voulait apprendre, c’était sur ces cadavres retrouvés, dévoré par on-ne-savait quoi. Mais il devait trouver à qui parler. La lumière du soleil le fit grogner mais il avança quand même. Il voulait se rendre sur l’avenue principale, curieux de voir quels étaient les commerces et les commerçants. Certains d’entre eux étaient certainement au courant de tout cela. Surement. Mais, alors qu’il descendait la rue, un son s’éleva dans les airs. Il avait déjà entendu ce son avant. Cette mélodie. Elle était rocailleuse en un sens mais elle reflétait énormément de chose. La tristesse, la colère, la mélancolie… Et puis la vie, aussi. Il le voyait comme ça, une partie sur la descente aux enfers et une partie sur sa remontée miraculeuse. Comme happé par le Tzigane, il se laissa guider au travers des rues pour finalement atterrir sur une petite place au centre de laquelle se tenait une fontaine. Et sur le bord, une femme. Peu chaudement vêtue pour la saison, la demoiselle semblait dans une transe musicale, ne faisant plus qu’un avec son instrument. Eric resta quelques instants sans bouger, les mains au fond des poches. Puis, il se reprit. Il jeta un œil à la scène et pu voir plusieurs personnes installées en terrasse de café qui observait la demoiselle, et puis, dans un coin, un vieux sans-abri. Et, comme si la musique l’avait aidé à faire le ménage dans son esprit, il eut un flash. Les vagabonds qui trainaient en ville étaient ceux qui étaient le plus susceptible d’avoir vu quelque chose en pleine nuit. Et si la plus part de ses anciens collègues n’accordaient aucuns crédits aux paroles d’un mendiant, c’était pourtant eux qui avaient surement le plus d’indices. Eric contourna alors la fontaine et approcha de l’homme qui l’avait vu arrivé de long. Il n’avait pas particulièrement l’air avenant, notre ancien flic. Il ne souriait pas, avançait d’un pas nonchalant et n’essayait pas tellement d’être aimable.

« ‘jour. » répondit-il lorsque celui-ci le salua. « J’aurais quelques questions à vous poser si vous le permettez. » lâcha-t-il d’une voix calme, posée, sans réellement intonation.

La jeune femme continuait de jouer derrière lui et Eric pouvait tout à fait comprendre que le pauvre gueux n’avait qu’un petit plaisir, celui de voir la demoiselle jouer. Alors il s’écarta.

« Je vous en prie, je peux tout à fait attendre la fin de sa prestation. »

Il s’adossa au mur près de lui et s’alluma une cigarette, en proposant une à cet homme. Pas par pitié, par reflexe. Il inspira le poison et laissa les veloutes de fumées quitter ensuite ses lèvres. Il observait la violoniste. Elle n’avait rien de particulier aux yeux du vieux blasé qu’il était. Oui, son jeu était bon, elle laissait sans aucuns doutes transparaitre ses émotions dans son morceau… Mais ça n’allait pas plus loin. Il attendit donc la fin du morceau en observant son vis-à-vis. Si tout dans ses vêtements et ses objets disait qu’il n’était qu’un pauvre clochard sans avenir, sa posture et sa manière d’être criait autre chose. Tant et si bien que le brun se questionna sur la véracité des propos qu’il pourrait tenir. Mais après tout, ce serait déjà mieux que rien.

« Je suis désolé de vous avoir déranger pendant ce spectacle. » s’excusa platement le détective.

Il ne voulait pas froissé un homme qui pourrait avoir quelques informations pour lui. Il se décolla alors du mur et le regarda.

« Je vous offre un café ? »

La solitude avait parfois un goût amer aux yeux du vieux flic. Depuis son plus jeune âge, il avait toujours été seul. Sa timidité de l’époque n’ayant pas aidé un seul instant. Mais, là où l’on pourrait croire qu’en grandissant les personnes timides changent et deviennent plus ouvertes, lui est resté refermé sur lui-même, ne parlant qu’à sa famille proche. Et, durant son adolescence, bien des samedi soir furent rythmé par la douleur et la déception d’être seul et de ne pas pouvoir sortir faute de connaissance. Quel était réellement l’intérêt de se borné à aller dans un bar ou un café si c’était pour avoir les écouteurs de son lecteur cassette bon marché fixé dans ses oreilles et le nez dans un des premiers romans de Stephen King ? Aucun. Clairement. Alors il restait parfois à déprimer dans sa piaule en attendant patiemment l’heure d’aller dormir, espérant que ses états d’âmes soient plus agréables le lendemain. Parfois c’était le cas, d’autre fois non. C’est en partie ce qui poussa Eric à faire d’énormes efforts quand il entra dans la police. Il tenta de se nouer des contacts. Il n’était plus timide mais il n’avait quasiment aucune considération pour les personnes avec qui il passait son temps. Il les côtoyait avec le sourire le temps de leur partenariat et, ensuite, il ne donnait plus signe de vie. Jamais. C’était un peu son mode de vie et ce qui avait contribué à ce qu’il soit aussi aigri. S’il avait été plus ouvert, peut-être aurait-il été marié avec un moufflet, comme sa cousine Lysianna. Ou encore aurait-il pu aller au bout de sa passion, comme son cousin Jérôme.

Un soupire quitta ses lèvres quand il s’aperçu que la jeune femme reprenait. Elle était bien gentille, cette petite, mais peut-être devrait-elle cesser de jouer au violon dans la rue et aller se trouver un vrai travaille, qui ramènerait du beurre dans les épinards. Si elle avait été de sa famille, il n’aurait jamais laissé faire une chose pareille. Mais il taira ses pensées, ça ne regarde que lui après tout. Et peut-être sa gueule de bois l’oblige-t-elle à être désagréable. Après tout, qu’importe.  Il n’est pas là pour ça.

Il suit le vieillard les mains dans les poches. Ce type lui plaît. Il a un je-ne-sais-quoi qui parvient à tirer un faible rictus sur les lèvres du brun. Peut-être est-ce la dignité qui émane de sa démarche, de ses paroles. Ou alors le fait qu’il l’a gentiment rembarré. Il n’a pas l’air aussi misérable qu’il ne le fait croire. Alors ça attise la curiosité d’Éric. Son regard ne le quitte pas et le vois approché d’un café plutôt chic. Un sourire étire finalement franchement les lèvres du français. Un scandaleux ? Il adhère. Il capte les regards qu’on leurs porte mais il s’en fiche. Il a pris l’habitude d’être au centre de l’attention. L’histoire de Sarah avait circulé dans toute la brigade et il avait fini par prendre un congé d’une semaine le temps que les rumeurs se calment. Alors s’il doit attirer l’attention en prenant un café avec un, à première vue, sans-abris, c’est avec plaisir. Il retire sa veste en cuir et la pose sur le dossier de la chaise, révélant le t-shirt noir qu’il porte.  Ni chemise, ni pantalon de toile aujourd’hui. Juste un jean délavé et un haut informe. Il ne touche pas à la carte, il sait déjà ce qu’il va prendre. Il observe le barbu, les bras croisés devant lui sur la table. Il ne baisse pas un instant le regard, se fichant bien de savoir s’il est impoli. Le serveur vient finalement prendre leurs commandes. Il laisse l’inconnu faire sa demande et il prend un expresso noir et serré.

« Des questions un peu bateau. A vrai dire, je suis journaliste et j’écris un article sur cette ville. On adore ce genre de petit patelin en France. Et je trouve qu’il n’y a rien de mieux que les hommes comme vous pour récupérer des informations. »

Il avait mentit. Il n’allait pas dire à cet homme qu’il était flic. Enfin, bien que ce ne soit plus le cas à présent. Donc ce n’était pas totalement un mensonge. Mais rien de tel pour faire fuir un potentiel indic’ que de lui avouer de but en blanc qu’il était dans la police.

« Je m’appelle Eric et j’ai fait le voyage depuis Paris, excusez mon anglais peu convenable. »


« Je vous offre un café ? »